PIENSA EN VERDE

jueves, 21 de julio de 2011

Sandalias noctámbulas




Unas sandalias ocres abandonadas iban siendo enterradas por la arena del camino; poco a poco se confundían con ella. 
Mientras tanto unos pies descalzos, ya mugrientos, avanzaban ajenos al vacilar del tiempo; y pronto soltarían raíces que les impidiesen ser separados de la Tierra.

Mechones de cabello cayendo al ritmo de un adaggio, sobre las baldosas azules. Era como querer olvidar todas las huellas dactilares que habían acariciado esa melena. Fue como rasurar las angustias.
Y entonces, el aparecer de un rostro lleno de luz, igual al de antes, pero también distinto: no diría que menos afable, pero sí que menos inexperto. Más nuevo, tal vez mejor.

Unos cuervos noctámbulos iban sobrevolando el tejado de nubes grisáceas que aquella noche él escogió como inspiración.


Mientras tanto los mares se abrumaban con el reflejo de la Luna; 
y las gotas de las cuevas seguían a lo suyo, creando pirámides minerales bidireccionales;
y las vidas de las gentes seguían sin tener sentidos inamovibles;
y las ratas, sin parón, seguían reproduciéndose y infestando los subsuelos;
y mientras tanto las pieles de las momias que aún dormían, en museos, seguían desgarrando el desconocimiento de lo pasado;
y las rocas de los ríos seguían redondeándose a cada rozadura acuosa.
Mientras él se inspiraba el Mundo seguía girando sobre su eje, así, con pesadumbre. Con pesadumbre y desazón.


martes, 5 de julio de 2011

Vuelta



Cada luna llena se proponía vaciar de lágrimas las copas a punto de colmar.
Pero la luz del satélite la acababa cegando.
Y vuelta al blanco exento de sombras.
O vuelta al negro sin albor.

Cada 21 de Diciembre, con el solsticio de invierno, se concedía mimarse.
Pero la niebla del amanecer la hacía sentirse encogida.
Y vuelta a la vivencia del olvido.
O vuelta a la muerte del recordar.


lunes, 4 de julio de 2011

E6



Sacudidas de barniz en una silla vieja.
Carcajadas de bebé en un sueño sin acierto.
Surcos de café en una repisa de azulejos,
                                            de azulejos sin cenefa.






HV



Sentidos que no existen: 
que existen sinsentidos,
que se siguen
           de caídas libres 
                hacia el horror vacui.





lunes, 6 de junio de 2011

Cáscara de nuez


Escritos
en el reverso de las puertas
de los baños de los bares nocturnos
a menudo hallamos mensajes
que nos remiten
a multitud de historias anónimas.
Hoy vi uno escrito con carmín.
Y no e podido no pensar en lo que sigue:


Garabatos rojizos
que plasman
el recuerdo de una cópula
que fue y ya no es:
        pardo vino que corrió
        por sus venas;
        espuma viril que corrió
        por su mentón;
        y un adiós con portazo sordo
        que completó su desazón.

Brindis
    de copas de sangre;
Besos
    de cáscara de nuez.
Gritos
    sin cuerdas vocales
Pieles
    sin carícias que absorber.


L'sl3



Whoever wrote clearly about his feelings would be taking for a fool.


jueves, 26 de mayo de 2011

Marea dulce




Estando yo haciendo el muerto en el mar sediente:



resuena en mis adentros una melodía creciente
que remueve mis ilusiones, que hoy y aquí son algas marchitas.
Canta el Sol, a lo alto, haciendo que todo se derrita;
y a ras de la horizontalidad acuosa hay un aire ardiente
que brinda con la espuma voladora y la alocada brisa.


Un catamarán, que entre vendavales va valiente,
pinta destellos blancos entre los bañistas.
Yo rasgo los granos de arena, con su color de miel insípida;
y hasta siento nadar con un brusco batiente
el corazón que empuja ésta mi sangre, de danza dionisia.


El mar acuna mi cuerpo que, yente y viniente,
juega a abandonar y olvidar la tierra privativa.
Y me siento anegada entre mis sueños flotantes
en estas aguas abatidas,
que no son de azúcar pero que emanan dulces poesías.   


L'sl2



There are no mistakes, only results you didn't expect.



miércoles, 25 de mayo de 2011

L'sl1



You don't get carried away for anyone,
your vital movement must be generated by and for yourself.


domingo, 1 de mayo de 2011

Futuro



Sórdidos pasillos de los recuerdos por los que a veces camino, que atestiguan un futuro casi mejor. Pero el futuro no existe apenas, no es más que una mera abstracción del cauce al que creemos que llevan nuestras ilusiones y proyectos mentales; no es más que sueños inciertos, opacos; es sólo un producto transgénico de nuestras esperanzas.


jueves, 28 de abril de 2011

Night Time - The xx



You mean that much to me,
and it's hard to show.
Gets hectic inside of me when you go.
Can I confess these things to you...
well I don't know.
Embedded in my chest,
and it hurts to hold.

And I couldn't spill my heart.
My eyes gleam looking in from the dark.
I walk out in stormy weather.
Hope my words keep us together.
Steady walking but bound to trip,
should release but just tighten my grip.

Night time, sympathize...
I've been working on white lies,
so I'll tell the truth,
I'll give it up to you,
and when the day come
it will have all been fun.
We'll talk about it soon...

http://www.youtube.com/watch?v=dtxwvhNYqtg

miércoles, 27 de abril de 2011

Irradiación



Es cuando te miro y observo que me parece que la sangre me mana: que la tierra se abre y me absorbe hacia sí y me aplasta el pecho y hace que me reviente el corazón. Y entonces la sangre me mana.

Es cuando me bebo tu saliva que me parece que se me deshace la lengua: que soy un náufrago sin agua y la sed ahuyenta mi raciocinio y así bebo del mar salado.  Y entonces se me deshace la lengua.

Es cuando me penetras que me parece que me explota la garganta: que no hay mundo más allá de la órbita de la cama y que ésta vibra hasta que se corren mis entrañas. Y entonces me explota la garganta.

Es cuando no te tengo que me parece que pierdo el norte: que el cielo me acoge y me sacude y me metamorfoseo en nube gris cargada de lluvia y llevada por el viento.  Y entonces pierdo el norte. 


domingo, 24 de abril de 2011

QuéQuiénCómoDóndeCuándo



Qué escribiré en esta oscura noche,
cuando las luces se atenúen y parezca que la vida muere.
Qué buscaré en el mañana que viene
si las ilusiones del futuro parece que sólo me mienten
narrándome escenas de tristezas carentes.

Quién abrirá los mantos de humo del abstracto éter
y, rebelde, sanará los pulmones sociales drásticamente.
Quién pringará mis sábanas de sudores sinceros y ardientes
si el amor hoy no es más que sexo gestado en bares de alterne
que busca ya no los besos sino el espeso semen.

Cómo me arrancaré esta angustia absorbente
que me ahoga en mí misma, ya sin fe que me inquiete.
Cómo convenceré a aquellos vientos fuertes
de que me aniden en su cauce transparente
y me lleven lejos, donde nadie pueda verme.

Dónde engarzaré esta parte de niña que aún teme
que su realidad sólo sea lo que tiene enfrente.
Dónde pintaré con un intenso esperanza, verde,
las ansias de escapar de este mundo de cementos y arcenes
que a veces colapsa de forma absoluta mi mente.

Cuándo sollozaré sin sentirme como tragando aguardiente,
desprotegida de esta cruel humanidad, y tan leve.
Cuándo moraré por fin bajo la tierra inerte,
convirtiéndome en su abono, yacente,
y siendo mi único techo el energético césped.

 

jueves, 21 de abril de 2011

E5




Somos proyectos sin pulir de la muerte que nos espera
y reflejos caducos de la vida que ya pasó.


Novetats



Els aires distints s’enduen els mals records i les pitjors prediccions.
Un alè nou. Els ulls més experimentats. Les mans més tosques i el cap menys cot.
Els colors d’altres indrets semblen més vius. I et sents arbre, esgarrapant els núvols ferms i dissipants vers el poderós blau del cel inacabable.
Les llàgrimes són salades, ara ho saps; i la teva vida cada cop ho és més; i l’humor menys magre.
Camines. Pares. Segueixes. Sospires. El recordes…per què. L’oblides…de nou.
Somrius a un desconegut. Camines encara. T’inspires: et ve un vers com pocs n’has fet, però marxa quan estàs obrint la llibreta de les tintes mortes.
Les roselles més vermelles que has vist al teu petit món. Les compares amb cors, i ja tornes a caure en les banalitats. Però d’hora les expulses dels teus laberints cerebrals.
La vida…pots estimar tant l’abstracte vida? Pots sentir-te estimant tant algú que no coneixes? Deus desitjar però no crear-te necessitats. Tant sols necessites viure, viure i viatjar, conèixer-te i conèixer el món.
Saps més que ahir. Molt més que la setmana passada. Saps més de tu; més del terra que trepitges; més de l’aigua que beus. I la mort ja no és preocupant.
Vés fent. No més: fes, i desfés. Planeja per després improvisar.
Memora les seves mans, la seva boca, els seus peus despullats xocant contra la teva cuixa. Però camina.
Plora. Tanca els ulls i sent com les aigües internes se’t generen des del més enllà que ets tu mateixa, el teu endins que poc a poc se’t presenta més clar.
Crida. Calla. Riu. Riu molt.
Cavalca. Seu. Riu. Riu molt més.
El traca-traca del tren més relaxant que has viscut al teu petit món. Un món petit, sí, però d’horitzons il·limitats, tal il·lusions.
Busca l’espurna. Es farà el foc de l’acomiadament de les angoixes. Es farà.
No rebutgis les conviccions, els ideals, els principis. Tolera. I viu. Viu. I viu. 


Firenze...


Firenze desde la Basílica de San Miniato


miércoles, 30 de marzo de 2011

Mente




Es mi mente como abismal,
que siente que se cae pero no cae
en contra de los pronósticos de la ley de la gravedad.

En mi mente, bacanal,
fiesta por el dios griego del vino
que observa ebrio des del espacio sideral.

Es el mente el fin adverbial.

Está en mi mente un agujal
que me pincha y re-pincha
tal al cielo un campo de almarjos, almarjal.

Ente de mente, demente animal.

Es mi mente como asocial,
pues rehúye las masas humanas
por no transmutarse en algo (más) banal.

Es mi mente permanente solsticio hiemal,
la noche se dilata en tiempo y espacio
y lo diurno, que me ciega, se convierte en mi rival.  

Es mi mente palpebral,
se abre y se cierra al exterior sin parar;
es mi mente vendaval,
se va y vuelve como olas de mar.

No me miente mi mente si me dice
que es el mente el fin adverbial
y el fin de mi mente, la visceralidad.
Soy un ente de mente, un demente animal,
que quiere volar alto, de forma helicoidal,
hacia donde la nada es nada,
hacia donde la nada existe,
hacia donde la nada es algo literal,
que brilla por encima del vacío
por su pura belleza,
que es tan bella por ser insustancial,
y tan pura por su atemporalidad.
Soy un ente de mente, un demente animal,
que aún vaga por vida pantanosa
buscando el lugar seguro para descansar,
buscando el camino de ida y vuelta
hacia el más allá. 


sábado, 26 de marzo de 2011

E4




Si la Tierra está en constante movimiento, 
tú no puedes quedarte quieto.
Es tu obligación como ser humano.


miércoles, 16 de marzo de 2011

E3



Si tuviese sed 
de vivir haciendo lo que me place 
sentiría mi boca como 
náufrago que bebe del mar.
Pero yo no puedo tener eso 
pues lo que me produce fuición 
es el mismo hecho de vivir.



miércoles, 9 de marzo de 2011

E2







Era de las que decían que soñar es gratis...
      Hasta que el soñar 
           que la vida es siempre bella 
                  le pasó factura.