Andando, que es gerundio

Levitando entre humaredas aliñadas con carcajadas

me reafirmo en los principios que me dan vitalidad.

Sublimando las ambiciones que anidan en mi alma,

busco un huequito aislado y luminoso en este mundo

en el que cuesta tanto encontrar la propia paz.

Qué quieres que te diga si me gustan los gerundios.
Confirman mi ideal de perseverancia y continuidad.

Y convierten mis versos insulsos en pompas que

emergen del agua salada del mar.

Y siguiendo fluyendo me vuelvo hacia el espacio sideral

que me abraza sin fondo ni brazos; embaucándome de

la capacidad de percibir la pantomima

de los efectos por azar.

E12

Al mirarte a los ojos siento que 

naufrago 

pero siendo 

un pirata 

con mucho oro y mucho más ron.

E11

La Luna me sonríe irónica.
             Qué bella y qué jodida es:
                             matador sin toro ensangrentado,
                             alcohólico sin botella que engullir,
                             una almohada sin sueños;
                             una vida sin morir.

La muerte de las Musas

Viven lejos las musas de mí. 
Pero no importa: la inspiración 
siempre fue escusa de poetas 
resignados. 


Viven lejos las musas de mí.


Los versos me sobrevuelan 
tales gaviotas sin mar, 
y desorientados los alcanzo.
Paralizados y exhaustos me miran, 
y de pronto se me convierten en  
burbujas de jabón hervido
flotando en este aire ahumado donde 
cuesta tanto respirar;
y de pronto son
esbozos de emociones inertes
sobre hoja de blanco tibio 
henchida de tinta exhumada 
del lacrimal. 


Viven las musas lejos de mí.
En un lugar sin sombras 
donde sólo existe la vida marchita
que supone una vida sin Mal.


Viven las musas lejos de mí.
Pero no importa, pues
la inspiración siempre fue escusa 
de poetas resignados,
que van en busca y captura de 
la Verdad oculta
hasta de aquello que nunca tuvo 
nada que ocultar.