Piedra (en el camino)

Hablaré con la Vida, cuando oscurezca, para que te trate bien y te arrope cuando te sientas frío.
Y le contaré a la noche que, gracias a ti, ya no volveré a perderme cuando ella aparezca.
Porque las estrellas ahora me guían más.
Y cuando vea una flor en Primavera, pensaré que es el rebosar de la Osa Mayor,
que juega conmigo a la putada del recordarte sin poderte tocar. 

Opuesta(?)

Se oye por ahí que la Muerte es parte de la Vida.
Que sin Luz no habría Oscuridad.
O que tres cuartas partes de la Tierra son Mar.
Lo que no se Oye es el Silencio.

Poca visibilidad

Ruido de guijarros en la lejanía. 
Pum pum chocan en un tejado cualquiera. 
Pum pum caen al suelo terroso sin orden aparente. 
El Antiguo Niño está enfadado. 


Se siente Invisible. 


No lo es, pero se siente. 
- ¿A quién lanzas esos pedruscos del camino, niño pasado? - dijo su (in)consciencia.
- "A la casa que nunca me fue hogar. 
Al tejado que no consiguió hacerme sentir protegido de la lluvia. 
A las ventanas que reprimieron mi intimidad. 
A mí mismo, 
aquél que no hizo por conseguir
que su hogar fuese la Tierra, 
que sus lágrimas no se propagasen al Cielo,
que su intimidad... 


fuese Invisible.


como su dolor,
o como antes Él, 
o como ahora Yo". 

Á.G.

Si temo 

mis imaginaciones, 

no es porque vengan de mi fantasía,

si no de la memoria.

Si me asusta

la muerte,

no es porque la presienta:

es porque la recuerdo.

Ángel González.  Palabra sobre palabra.
Ilustración de Lázaro Enríquez a la muerte del poeta.

Coitus Interruptus

Sábanas que apestan a coitus interruptus. 
Romances fugaces que parecen olvidar su naturaleza,
y reniegan en su corta vida de lo evidente de las pasiones caducas. 
Cartas de amor sin letras, vacías.
Besos de alientos cansados y gemidos
que se apoderan 
del dicho "la muerte se acerca".


Brazos que sobran excepto a la hora del abrazo.
Piernas que sobran excepto a la hora de retenerte en mis profundidades.

La luz, que evidencia los defectos,
y las virtudes; que evidencia
el cambio orbital de los ojos al llegar al orgasmo.
Luz que no deja esconder secretos.
Sábanas que apestan a coitus interruptus. 
Almohadas mordidas
que me envuelven en las nubes 
sin perfiles
que yerguen al fondo de mi imaginación.


Palabras que corrompen las miradas
que corrompen las caricias
que rompen las pieles.


Flirteos inhábiles que se superponen a la intención real.
Cristales rotos y cigarrillos fumados hasta el filtro
que abarrotan los pulmones tal neblina en el valle.

Romances fugaces que parecen olvidar su naturaleza,
y reniegan en su corta vida de lo evidente de las pasiones caducas. 

Las mismas bragas que ayer.
El mismo olor a semen.
La misma cara de póker.


Somos ríos con sed, fluyendo de bruces al cielo. 
Malbaratando vinos que no existen nuestras lenguas son 
de acero y nuestros poros son meros pozos de sudor y babas rígidas.
Sábanas que apestan a coitus interruptus. 


Instintos caninos aflorando vírgenes desde un pedestal
de pezones erguidos
van y vienen como el Sol y la nieve,
que en copos se manifiesta divisible, como la
miel en el panal
y los hálitos fuertes que tiñen de transparencia y pureza
los susurros del clímax carnal.

Andando, que es gerundio

Levitando entre humaredas aliñadas con carcajadas

me reafirmo en los principios que me dan vitalidad.

Sublimando las ambiciones que anidan en mi alma,

busco un huequito aislado y luminoso en este mundo

en el que cuesta tanto encontrar la propia paz.

Qué quieres que te diga si me gustan los gerundios.
Confirman mi ideal de perseverancia y continuidad.

Y convierten mis versos insulsos en pompas que

emergen del agua salada del mar.

Y siguiendo fluyendo me vuelvo hacia el espacio sideral

que me abraza sin fondo ni brazos; embaucándome de

la capacidad de percibir la pantomima

de los efectos por azar.

E12

Al mirarte a los ojos siento que 

naufrago 

pero siendo 

un pirata 

con mucho oro y mucho más ron.

E11

La Luna me sonríe irónica.
             Qué bella y qué jodida es:
                             matador sin toro ensangrentado,
                             alcohólico sin botella que engullir,
                             una almohada sin sueños;
                             una vida sin morir.

La muerte de las Musas

Viven lejos las musas de mí. 
Pero no importa: la inspiración 
siempre fue escusa de poetas 
resignados. 


Viven lejos las musas de mí.


Los versos me sobrevuelan 
tales gaviotas sin mar, 
y desorientados los alcanzo.
Paralizados y exhaustos me miran, 
y de pronto se me convierten en  
burbujas de jabón hervido
flotando en este aire ahumado donde 
cuesta tanto respirar;
y de pronto son
esbozos de emociones inertes
sobre hoja de blanco tibio 
henchida de tinta exhumada 
del lacrimal. 


Viven las musas lejos de mí.
En un lugar sin sombras 
donde sólo existe la vida marchita
que supone una vida sin Mal.


Viven las musas lejos de mí.
Pero no importa, pues
la inspiración siempre fue escusa 
de poetas resignados,
que van en busca y captura de 
la Verdad oculta
hasta de aquello que nunca tuvo 
nada que ocultar.

Vicious-Circle

Trust in yourself.

Never mind that you did not make.

Simply think about everything you still can do.

Be confident of what happens to you is that had to happens to you. 

Whole your actions are your only responsibility. 

So, repeat to you: trust in yourself. 

Again, the most true paradox I know comes to me:

everything is a closed circuit on itself;

everything is circular.  

http://www.youtube.com/watch?v=mYIfiQlfaas&feature=BFa&list=PL14C32967A44FB48A&lf=mh_lolz

Las evidencias metafísicas

Exquisitos confluyeron sus sudores mezclados. 
Seguía la ropa esparcida en el closet. 
Un brindis acunando sus copas,
un lazo de brazos, y a beber. 


Con los ojos enturbiados se comieron.
No les dio tiempo a sentir la sangre, por sus venas corriendo, 
ni los dientes punzantes, ni tampoco los labios;
sólo los impulsos animales, que es lo venían siendo. 


Sinestesias en constante atacar:
que si gemidos ásperos y susurros color gris,
que si besos de viñedo,
que si caricias de carmín. 


Rondaban sus pieles ráfagas de frío viento,
que aleteaba aquellas sábanas, impregnadas de impurezas.
Y pareció que la Sin-razón les confesase al oído, sin miedo: 
"como mejor se anda por la vida es así: a tientas".


Así que se dedicaron a soslayar las evidencias metafísicas:
les parecieron inciertas las premisas espacio y tiempo:
ellos sentían habitar el mundo entero
sin concebir cuánta realidad hay en la finitud del momento.

ZaPaC

Capaz hubiese sido de arrancarse 
                la sombra 
                para sentir más intimidad al abrazarle.


Capaz hubiese sido de arrancarse 
                los párpados 
                para no tener que dejar de mirarle.


Capaz hubiese sido de arrancarse
                la tráquea
                para guardar su nombre en voz.


Capaz hubiese sido de arrancarse
                la piel
                para guardar sus caricias intactas.


Capaz fue de arrancar 
                a correr
                sin sombra
                sin rumbo
                sin párpados
                sin brújula
                sin tráquea, ni piel.


Capaz hubiese sido hasta de arrancar
                a correr
                sin suelo
                sin impulso
                y también sin pies. 
               

E9

Una humanidad destruida por sí misma avanza distraída, corriendo a un ritmo que nada respeta de los parámetros tiempo-espacio. Algunos, entre la muchedumbre, se detienen, y observan, sólo para poder ser críticos. Ellos son los que serán fulminados por las masas, por los hombres-cyborg.
Ilusiones volátiles y billetes escurridizos.
Todo es temporal.
Un Nuevo Orden Mundial que prevé un futuro sin almas pensantes, que quiere sólo aserción y asunción: no asking. Jaque mate: el rey morirá, y las esperanzas se quedarán atrás, como lo hizo la justicia. Están poco entrenadas para seguir el ritmo de la evolución.
Recluidas permanecerán las opiniones.
Y los pájaros ya no volarán. Serán cortadas sus alas. Equal treatment for all. 
Zares proletarios.
A contracorriente. Acomódate en lugar seguro, pues el viaje será largo y vamos, vamos a contracorriente.
La humanidad se disipa.
La humanidad lo sabe.
La humanidad arderá, y no quedará agua para apagar su fuego.
La humanidad lo sabe.
Un Nuevo Orden Mudial, de dientes largos, proveerá de muerte la inmortal esencia de la humanidad.
A esto se le llama pagar con la misma moneda.

E8

I broke every aims. Just broke down...like throwing oneself out the real reality. 
I had cold. My feelings were seized by those cold times. But none keep me wrapped up warm. 
Damned lonely figure I was. 
Long time ago I was a whore without corner neither make-up nor high-heeled shoes.
Long time ago I was too many things I don't like remaind about.
                                ...a stray dog. 
                                ...an hungry wolf.
                                ...something was becoming a dying craft.
Now I'm building new age of conquers. 
It's hard to hold our rudiments, to act on the basis of them... But Jimmy's trio notes are helping me. 
Jimmy Johnson, Jimmy Dawkins and Jimmy Red.
Their music lashes down me, it makes my walking firmly, it makes me play safe with my imagination.
Long time ago I was someone that today has passed away. 
So Death hasn't always been my enemy. 


                             

Simbiosis

Somos rumbo sin caminos; 
tragos sin tristeza;
tenemos nombres sin destinos
y remolinos de viento 
sin silueta.
Somos norte pero no sur;
somos abecedarios sin letras.
Vamos hacia la Nada
y dejamos nuestras heridas 
siempre abiertas.
Somos muertos en vida;
jardines con demasiada maleza;
Tememos arriesgar en sueños
para no creer en verdades,
en verdades inciertas.
Somos aguas sin arroyos;
almas sin cabeza.
Y en la podredumbre de los bares
buscamos la felicidad
eterna.

Falsedades

Cómo no ibas a ser tú quién insuflase alegría en el recuerdo mío de los pasados muertos.
Si eres etéreo, y volátil como átomo te deslizas por el universo.
Si eres como fosa de pasiones, de las que nunca se plasman en ninguno de mis versos.
Si te masturbas para mí hasta el punto que parece se desintegran tus dedos.


Cómo no ibas a ser tú quién financiase con sonrisas las derrotas de los deseos ajenos. 
Si eres luz, y diáfono implosionas dándote a los más perversos.
Si eres como lago extinto bajo las arenas, de los que forman las rosas del desierto. 
Si te entregas a mí hasta el punto que parece se disuelve el tiempo. 


Cómo no ibas a ser tú quién destruyera mis cimientos, 
si te desnudas y me hablas y es como si me hablasen mis adentros;
si puedes ir nadando hasta orillas que no conocen los océanos;
si te asomas a los umbrales de la vida ajeno a que en ello se te van los alientos;
si te estremeces al absorber el sudor de mis senos;
si te conocí pensando que jamás materializaría el artefacto de mis sueños
y aquí estoy, insistiendo en que seas víctima de mis yoes más traviesos. 

Parámetros temporales

Deberíamos revelarnos. Dejando de contar el tiempo con los parámetros establecidos. El tiempo no son segundos, minutos, horas, días, semanas ni meses ni años ni décadas ni demás. 

Podríamos contar el tiempo por veces que decimos a nuestros más allegados «te quiero»; por sonrisas injustificadas; por gritos de maldición hacia el sistema; por ronquidos de dormires a gusto; por bazas ganadas en tardes de amistad; por distancias de raíles que recorren los trenes que nos llevan y luego se van, indiferentes a nosotros; por aleteos de cuervos; por besos que quiero darte y no me darás. 

Podríamos contar el tiempo por nubes oscuras que vemos; por abrazos que necesitamos y nos vienen por sorpresa; por zambullidos en mar abierto; por obras de teatro a las que asistimos; por canciones que tarareamos en la ducha; por sesiones de manta, palomitas y película; por orgasmos y sus consecuentes leves pérdidas de conocimiento. 

Podríamos contar el tiempo por viajes, por viajes físicos o por viajes mentales; por libros que compramos y nunca llegamos a leer; por citas célebres que nunca memorizaremos; por sentimientos de soledad. 

Podríamos contar el tiempo sin mentirnos: el tiempo no corre siempre al mismo ritmo. El tiempo no tiene siempre ritmo, a veces se detiene y a veces se va. 

Pero si contásemos el tiempo bajo estos nuevos parámetros, seríamos más conscientes del precio que tiene el tiempo que perdemos, el tiempo que se nos va contando segundos y primaveras. 

Cuenta el tiempo según te venga. Juega con el tiempo. Juega, aún sabiendo que siempre será él quien te ganará. 

Nietzsche rules

Siempre hay un poco de locura en el amor. Pero siempre hay algo de razón en la locura. 




Friedrich Nietzsche. Así habló Zarathustra.

E7

Hablaba al margen de los axiomas tiempo y lugar. Dijo algo de una "obscenidad difunta". Fue lo único que retuve. Luego asentí, como si siguiese el hilo del monólogo. Pero andaba inmersa en algo distinto: cómo iba a haber muerto la obscenidad de nadie ni de nada si todo lo que nos rodea se compone, por mínimo que sea el porcentaje, de ella? En este universo [de]formado con el paso de las eras hay pocas cosas (elementos, personas, discursos, gestos, intenciones, objetivos, disparos, besos...) que no broten por, no sean o no se diluyan por la concupiscencia, la deshonestidad o la impudicia. "Obscenidad difunta"...aunque no deja de ser un oxímoron sabroso al oído y flexible al filosofar: afirmar que la obscenidad de algo o alguien ha llegado a su fin sería equivalente a confirmar que la podredumbre se ha volatilizado en los corazones actuales; o a sostener que el vacío no existe; o a creer que el odio es el antagonista del amor. Cerré mi ausencia mental momentánea acordándome de Giordano Bruno y su reflexión "El odio del contrario es el amor del semejante: el amor de esto es el odio de aquello. Así pues, en sustancia, es una cosa misma odio y amor".

Voy

Voy a derribar los muros y a mirar el cielo. Como en los días que nunca fueron como tendrían que haber sido. Voy a bailar descalza en las aceras hasta que deje de notarme los pies. Voy a observar. Voy a intentar olvidarte de nuevo. ¿Alguna vez dejé de recordarte? Voy a esculpir mentiras en las nubes; y uniré las estrellas mentalmente hasta sentirme dentro de un laberinto celestial. Como cuando me penetrabas y tus gemidos me decían que nunca me querrías. Voy a patalear sumergida en la bañera. Salpicaré el suelo y luego procuraré no resbalarme. Voy a cavar un hoyo en el techo para hallar un camino hacia la eternidad. Voy a escucharte entre los alaridos del metro. Todo será invención. Mentiras piadosas. Voy a volverme transparente. Voy a ser una puta asesina, como el personaje que nunca inventó Bolaño. Voy a aplaudir los bostezos y a sembrar gusanos; quiero que nazcan mariposas. Seré una hoja, temblando por el aire. Y caeré lento mientras me vean los pájaros. Y desapareceré bajo una huella de zapato de tacón. Voy a lavar el alma de rencores. Voy. Ahora voy. Como los días que llueve y hace sol. Voy a dormir abrazada a la almohada y con el trasero rozando la pared. Quiero sentir ese frío caliente. Voy a graznar o aullar. Ya lo decidiré cuando toque. Como tantas otras decisiones de última hora. ¿Malas decisiones? Voy a brindar con agua, como cuando no creía en tonterías. ¿Cuándo fue eso? A veces me masturbo sin ganas o como sin sed. Voy a beber demasiado vino. Voy a bautizar mis días con números negativos. La muerte se acerca. ¿Y qué? Nunca creo que vaya a ser bienvenida, así que… ¿y qué? Voy a ahorrar en lágrimas y confiaré sólo en aquellos que conozca cuando esté oscuro. Como cuando fui un lobo. Hambrienta loba. Voy a sorber los pechos de la luz; tal y como me enseñó a hacer Nietzsche. Voy con retraso. Pero voy. Me voy… me voy… me voy! Es todo para ti. Yo no dejaría ni pizca. Porque luego me voy. Nada vale tanto dinero como el propio dinero. Cuánto costará dormir sin mi cama. Como cuando dormía en la tuya. Voy a bordar campos con trigo. Y me haré un mantel para merendar en los sueños. Calaveras con pelo y mástiles que están en horizontal. Burdos los atardeceres con tanta luz. Voy a rabiar de felicidad. Voy a conocerme a mí misma, como me enseñó el Oráculo de Delfos. Sedando vigilias y percibiendo azares. Como las veces que no adiviné qué buscaba. Voy a salir del tiempo. Voy a mezclarme con las notas sostenidas, quiero ser igual de profunda. Nunca supe leer una llave de Fa. Siempre caminé por inercia. Y follé por salud. Y follé por autocompasión. Y por insatisfacción con la vida. Voy a vivir como predicó el maestro Epicuro. Voy a mandar a la mierda lo que se lo merece. Voy a regar la imaginación para que nazcan flores de loto en el desierto y oasis en el mar. Voy a abrazar el miedo. Voy a matarle. A cuchillazo limpio. Voy a cazar anfibios para tener más lugar al nada en el río. Voy a querer hacer contigo lo que la primavera con los cerezos, como me dijo pero nunca me enseñó a hacer Neruda. Voy a flotar en la Vía Láctea mientras los demás trabajan. Voy a rendirme a los caprichos. Y sanaré la discordia entre mis yoes. Voy a vociferar a las dunas de cualquier playa desierta. Como si estuviera sola en el mundo. Voy a glosar conceptos. Voy a saber más. Voy y vengo. Voy ya. Me voy ahora mismo. Voy a rejuvenecer a los niños y a envejecer las leyes. Voy a jugar a ser Dios. Diosa de mí. Y Diosa del mañana. 

Sandalias noctámbulas

Unas sandalias ocres abandonadas iban siendo enterradas por la arena del camino; poco a poco se confundían con ella. 
Mientras tanto unos pies descalzos, ya mugrientos, avanzaban ajenos al vacilar del tiempo; y pronto soltarían raíces que les impidiesen ser separados de la Tierra.

Mechones de cabello cayendo al ritmo de un adaggio, sobre las baldosas azules. Era como querer olvidar todas las huellas dactilares que habían acariciado esa melena. Fue como rasurar las angustias.
Y entonces, el aparecer de un rostro lleno de luz, igual al de antes, pero también distinto: no diría que menos afable, pero sí que menos inexperto. Más nuevo, tal vez mejor.

Unos cuervos noctámbulos iban sobrevolando el tejado de nubes grisáceas que aquella noche él escogió como inspiración.

Mientras tanto los mares se abrumaban con el reflejo de la Luna; 

y las gotas de las cuevas seguían a lo suyo, creando pirámides minerales bidireccionales;

y las vidas de las gentes seguían sin tener sentidos inamovibles;

y las ratas, sin parón, seguían reproduciéndose y infestando los subsuelos;

y mientras tanto las pieles de las momias que aún dormían, en museos, seguían desgarrando el desconocimiento de lo pasado;

y las rocas de los ríos seguían redondeándose a cada rozadura acuosa.

Mientras él se inspiraba el Mundo seguía girando sobre su eje, así, con pesadumbre. Con pesadumbre y desazón.

Vuelta

Cada luna llena se proponía vaciar de lágrimas las copas a punto de colmar.

Pero la luz del satélite la acababa cegando.

Y vuelta al blanco exento de sombras.

O vuelta al negro sin albor.

Cada 21 de Diciembre, con el solsticio de invierno, se concedía mimarse.

Pero la niebla del amanecer la hacía sentirse encogida.

Y vuelta a la vivencia del olvido.

O vuelta a la muerte del recordar.

E6

Sacudidas de barniz en una silla vieja.
Carcajadas de bebé en un sueño sin acierto.
Surcos de café en una repisa de azulejos,
                                            de azulejos sin cenefa.

HV

Sentidos que no existen: 
que existen sinsentidos,

que se siguen

           de caídas libres 

                hacia el horror vacui.

Cáscara de nuez

Escritos

en el reverso de las puertas

de los baños de los bares nocturnos

a menudo hallamos mensajes

que nos remiten

a multitud de historias anónimas.

Hoy vi uno escrito con carmín.

Y no e podido no pensar en lo que sigue:

Garabatos rojizos

que plasman

el recuerdo de una cópula

que fue y ya no es:

        pardo vino que corrió

        por sus venas;

        espuma viril que corrió

        por su mentón;

        y un adiós con portazo sordo

        que completó su desazón.

Brindis
    de copas de sangre;

Besos
    de cáscara de nuez.

Gritos

    sin cuerdas vocales

Pieles

    sin carícias que absorber.

L'sl3

Whoever wrote clearly about his feelings would be taking for a fool.

Marea dulce

Estando yo haciendo el muerto en el mar sediente:



resuena en mis adentros una melodía creciente

que remueve mis ilusiones, que hoy y aquí son algas marchitas.

Canta el Sol, a lo alto, haciendo que todo se derrita;

y a ras de la horizontalidad acuosa hay un aire ardiente
que brinda con la espuma voladora y la alocada brisa.

Un catamarán, que entre vendavales va valiente,

pinta destellos blancos entre los bañistas.

Yo rasgo los granos de arena, con su color de miel insípida;

y hasta siento nadar con un brusco batiente

el corazón que empuja ésta mi sangre, de danza dionisia.

El mar acuna mi cuerpo que, yente y viniente,

juega a abandonar y olvidar la tierra privativa.

Y me siento anegada entre mis sueños flotantes
en estas aguas abatidas,
que no son de azúcar pero que emanan dulces poesías.   

L'sl2

There are no mistakes, only results you didn't expect.

L'sl1

You don't get carried away for anyone,

your vital movement must be generated by and for yourself.

Futuro

Sórdidos pasillos de los recuerdos por los que a veces camino, que atestiguan un futuro casi mejor. Pero el futuro no existe apenas, no es más que una mera abstracción del cauce al que creemos que llevan nuestras ilusiones y proyectos mentales; no es más que sueños inciertos, opacos; es sólo un producto transgénico de nuestras esperanzas.