La muerte de las Musas

Viven lejos las musas de mí. 
Pero no importa: la inspiración 
siempre fue escusa de poetas 
resignados. 


Viven lejos las musas de mí.


Los versos me sobrevuelan 
tales gaviotas sin mar, 
y desorientados los alcanzo.
Paralizados y exhaustos me miran, 
y de pronto se me convierten en  
burbujas de jabón hervido
flotando en este aire ahumado donde 
cuesta tanto respirar;
y de pronto son
esbozos de emociones inertes
sobre hoja de blanco tibio 
henchida de tinta exhumada 
del lacrimal. 


Viven las musas lejos de mí.
En un lugar sin sombras 
donde sólo existe la vida marchita
que supone una vida sin Mal.


Viven las musas lejos de mí.
Pero no importa, pues
la inspiración siempre fue escusa 
de poetas resignados,
que van en busca y captura de 
la Verdad oculta
hasta de aquello que nunca tuvo 
nada que ocultar.