Amapolas sangrantes

Cuando decidimos cambiar de rumbo
a veces sentimos a los vientos dificultando el avance
pero las amapolas siguieron siendo simples y rojas
como la sangre fresca.


La dureza de las decisiones en las mentes virginales
se nos hacía palpable.
A jodiendas aguantamos el tipo 
y dejamos a nuestros pies obedecer a la inercia.


Fue magistral alguna maniobra.
Otras borrascosas, cruentas, estúpidas.
Pero aprendimos que el sin-sentido no existe.
Entonces pellizcamos nuestra pineal y alzamos el vuelo.


Las alas no hicieron falta.


Eran las mentes confusas transmutando en luz:
abriéndose camino entre matojos de bosque abandonado,
llegando a grutas húmedas
donde el eco es tan vasto que los propios pensamientos te replican.


Solos ante el peligro.
Cocían las arterias.
El instinto de autosuperación nos retaba
             --con una sonrisa a diestra inclinada
                y una mirada traviesa--
a jugárnoslo todo a una carta 
                              en cada detalle de la existencia.
Y las amapolas nos animaban a ello,
con su mantenerse simples y rojas 
                como la sangre fresca.


Corrimos de un lado a otro.
Cruzamos tantas veces sin mirar a lado y lado de la calle...
Crepúsculos y Auroras,
ellos fueron quienes cuidaron de nuestros yoes distraídos. 


¿Qué eran aquellos sentidos que no pertenecían a los cinco que ya conocíamos?
Eran la volatilidad del sufrimiento
obviándose en nuestras narices,
y en nuestras manos, pies, genitales y sonrisas. 


La vida, que te pega, bien duro:
El tiempo, que te enseña, que te cura, que te nutre,
que se te escapa. 
Mas no hay rencor contra él. Ninguno.


Porque todo lo que empieza termina, 
pero todo fin significa un nuevo comienzo.